CUALQUIER OTRA ILUSIÓN

Ya no hay tiempo para amar, el reloj se ha parado
en alguna hora entre el amanecer y el mediodía
afuera canta el cuco, en otro nido que ha robado,
si cantase en latín, seguro que entonaba letanías.

Cuando la madreselva discurra por las ramas
de las encinas, si en éste bosque hay alguna,
y toda la esperanza se pierda, como escamas,
que van cayendo de la piel, no habrá ninguna

voz diciendo que la fiesta le gustó, no la hubo
o al menos yo no la vi, pues estaba disgustado
por el hecho de, en ti, no haber nunca confiado
o porque tu nuevo amor, arropándote, estuvo;

y fue el alma del festejo, sonriendo entre todos
apurando las copas de champán sin disimulos,
se sintió bien a gusto, no precisó de estímulos,
hasta puede decirse que hablaba por los codos.

Ya no soy nadie para juzgar tu vida y si lo hice
en tiempos, ahora me arrepiento y lo siento,
y no son estas la palabras que se llevará el viento
cuando el suave algodón de las nubes atomice

y refresque, de paso, a cualquier ciudadano
leyendo tranquilo su libro a la sombra del arce,
si es que existen aquí, sosteniendo en su mano
cualquier otra ilusión, como broche que engarce

uno de nuestros mundos, con el vacío fiel
que ha dejado tu ausencia, infinita y cruel
a lomos de un caballo que se resiste a irse
si le queda un trocito de cuerda para asirse.

Luego de que la música se hubiese ya apagado
y las copas, vacías y sin dueño, esperasen en vano
estar, como al principio del baile, asidas por la mano
de cualquier asistente al sarao, que ya se ha marchado,

me quedó a mí la duda de esperar por ti en la vereda
o alejarme en mi coche, raudo, por la vieja autopista
donde a tantos y tantos sueños pasábamos revista,
mientras tú me preguntabas cada poco, cuanto queda.

El infinito amor es sólo una licencia para hacer poesías
no hay nada en este mundo que sea para siempre, quizás
y si me apuras, sin duda el dolor puede durar un poco más,
pero nunca llegaría a alcanzar la longevidad de mi agonía.





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