EN LA MISA DE LAS DOCE

Cuantas más nubes se esconden, tímidas tras la montaña
cuantas más gaviotas pescan en el puerto, sin descanso
más almas se regocijan entre suspiros de incienso
cuyo penetrante olor, a las pituitarias daña.

Resultó ser otro día, para no hacer gran cosa
uno de ésos en los que el tiempo no corre nada
cada minuto es un siglo y cada siglo una década
y una simple decisión se presenta muy dudosa.

era jueves, la jornada a caballo entre dos aguas
siempre tan lejos del lunes como cerca del domingo
jornada austera en la cual, nos ponemos cualquier pingo
y recorremos el lago a bordo de una piragua.

y el viento contribuía con su fuerza a su leyenda
y ésa nube de algodón, tantas veces alejada
se acercaba a nosotros, no con pasos, con zancadas
y dejaba tras de sí, retazos de ella, en la senda

bastante serpenteante y casi nunca aburrida
por sabuesos y mastines hábilmente recorrida
son llamados por sus dueños a los que no hacen caso
regresarán con el alba, si no aceleran el paso

y recorrerán la estepa tras de una presa invisible
haciéndose carantoñas, jugando a ser previsibles
y sus ladridos dirán donde están a cada instante
por el sonido sabrán que la distancia es bastante.

Cada palmo de esa tierra que labramos a conciencia
haciendo de la labranza más que tarea, una ciencia
nos acerca un poco más al trabajo, que ennoblece
una vida sin fisuras, en la que las plantas crecen

y se convierten en árboles cuya sombra nos protege
de los rayos de ése sol, que proporciona el sustento
de todos los habitantes de la tierra, hasta que deje
de brillar y mandar rayos, allende en el firmamento;

porque un día quizá no tan lejano, imprevisto,
a la llegada del alba no habrá luces, será oscura
como cueva donde reposa el vino del señor cura
envejeciendo en barricas, y para las misas, listo

aunque no lo probarán los fieles, durante el acto
de reunirse con Dios, en la misa de las doce;
entre nuestras almas hay toda una serie de pactos
el problema es que la ley no siempre los reconoce.


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